Я жив. Правда, с трудом. Слабость кошмарная, и при одной лишь мысли о еде меня сотрясают сухие порывы к рвоте. Да что там, каждый из вас знает, каково это - отравиться неведомой хуйней.
Я валяюсь на диване, пялюсь в белый потолок и, время от времени, позволяю затягивать себя в какое-то липкое воспаленное забытье.
Чтобы скрасить ощущение одиночества, включил Пинк Флойд. Уотерс ласково поет о разном, а я невольно транформирую слова в визуальные образы, которые и берут мое сознание и уносят куда-то к ЛСД-шникам.
Все, я пошел.