читать дальшеКогда Йозеф совершенно отчаялся найти нужное ему заведение, его окликнул приветливый голос:
- Что-то ищете, сэр?
Йозеф обернулся, придерживая шляпу:
- Да, вы не подскажете, где здесь дом номер тридцать пять? Я, кажется, заблудился.
- О, так вы англичанин? Какой выговор – здесь такой нечасто встретишь! – собеседник улыбнулся, когда Йозеф слегка покраснел.
- А вы, как я понимаю, художник? - Йозеф кивнул головой на мольберт, расставленный прямо на мостовой, - Что же можно рисовать на этой улице? Какие пейзажи? Здесь же одни дома..
Молодой человек встал с маленького раскладного стульчика и подошел к Йозефу поближе, протянув ему руку.
- Райан. Райан Паркс. Вольный художник. В основном – портретист. Приезжих много, а в этом городе достаточно тщеславия, чтобы каждый второй захотел иметь у себя над камином собственный портрет.
Йозеф пожал протянутую ладонь и представился.
- Так вы из Лондона? И что же привело вас в Новый Орлеан?
- Я путешествую.
- Получается?
- Ну, как видите, - Йозеф помахал мятой картой, наспех накарябанной Францем на обрывке оберточной бумаги, - не очень.
Художник откинул на спину длинные волосы, отряхнул рубашку от стружек - до того, как заметить иностранца, бегающего по кругу уже битый час, он чинил карандаши, - и оправил рукава.
- Пойдемте, я провожу вас, все равно мне как раз в ту сторону идти. Но вам бы я не рекомендовал появляться там сегодня – говорят, этот бордель собираются упразднить, и облава намечена на сегодня.
- О, господи, как вы сказали - БОРДЕЛЬ?! - ужаснулся Йозеф, - А мой друг говорил, что мы идем в гости!..
- Ну, так оно и есть, - улыбнулся художник, - в каком-то смысле.