Тихое-тихое утро, на цыпочках по битому стеклу. Еще немного - и прорвется плотина, сметая на своём пути все иллюзии и счастливые опьянения. Задыхаясь в волнах трезвости, вижу перед собой тонкие грани реальности, едва касаясь их кончиками пальцев - лёгкие уколы до костей, щепки под ногтями. Неуловимый аромат груш-бергамоток источается прозрачными ломтиками под хрупкими веками, и я вдыхаю его пластиковми лёгкими. Тишина оглушает. Давайте молчать о своём.