Два часа пробочной закупорки жизни - и вот она, болезнь.
Режу по ребрышкам гортань, раскладываю кружочками по тарелкам. Угощайтесь.
Легкие, гнилыми виноградными гроздьями повисшие от самого горла, с хрустом раскрываются и сжимаются, словно бумажный ком.
Сладкий запах шелкопряда вдавлен в стенки носа гигантскими слизнями.
Здесь болезнь мешает дышать и постоянно просит воды.
Ледяным домом стал для меня на два часа стылый автобус, и вот голова больше походит на чугунный кан, в котором мечется заблудившийся шмель.
Я болен, и глаза меняют цвет на серый и подергиваются пылью. Скрываю это полями котелка, но тусклый утренний туманный свет проникает, просачивается и разоблачает. Не хочу быть обнаженным всеми своими нервами перед одноликой толпой. Натягиваю котелок едва ли не до самого носа...
С добрым утром?..