Миллион фальшивых воспоминаний, настолько ярких, словно бы переживались и в самом деле.
Хвататься за голову и гнать прочь уже не выходит - слишком поздно очнулся.
Захлебываюсь ими, не в силах сплюнуть эту едкую горечь. А когда-то они все сочинялись ради счастья.
И ради тех, кого хотел сделать счастливыми.
Все в прошлом, но реальность этих прекрасных фантазий не дает спать ночами, не позволяет читать книги, мешает смотреть кино.
Голова пухнет с каждым днем и наиболее желанной мечтой становится взрыв, размазывающий кровь и розовый пульсирующий мозг по стенам и потолку.
Тогда утихнут все чудеса.
О, я знаю, отчего так.
Безумно хотелось быть счастливым, вот и верил каждому слову. Вот и надеялся на каждый намек.
Как слабо, как глупо, наивно, незрело!..
И я был таков, оглушенный одиночеством, собственным уродством, ослепленный новыми мечтами, которые так охотно поддерживали со стороны. Впервые поддерживали, вот потому-то и распахнул сердце, раскрыл душу, влил туда самое сокровенное, самое красивое, нежное, и наделил это статусом истинных событий.
Но это не так, черт меня дери, не так!
Надо вытравить. Железом, кислотой, ядами, химикатами. Так больше нельзя.
Я просто хочу снова спокойно слушать Шопена, без остановки сердца, без отсутствия кислорода, без жажды взрезать все сосуды, выпуская пылающую кровь наружу под ледяной дождь из капель пота.
Просто хочу, чтобы моя реальность наконец-то отделилась от тех сказок.
Если бы я знал, что все будет так - никогда бы.... Никогда.