Есть вещи, люди, явления, от которых больно.
Смотришь, чувствуешь, слушаешь - больно.
Годы идут, а боль остается.
Вот так и сейчас. Здесь. Ну десять лет не касался, черт, ну дернуло же. Теперь больно.
Зачем дернул за струны, идущие из самого центра истекающего кровью сердца? Черт знает. Весенний мазохизм как итог осенней депрессии.

Нет, я не про личную жизнь. Я про ту жизнь, что всегда со мной.