Именно этот вопрос мучает меня все утро.
Да, за что мой разум должен любить эту вероломную скотину?
За то, что по утрам, помимо стояка, я награждаюсь сильнейшей, хоть и кратковременной мигренью?
За то, что при довольно-таки гармоничном телосложении я умудряюсь сносить все углы, спотыкаться о все кочки, постоянно разбивать колени, локти и пальцы и вообще быть таким неуклюжим, словно во мне два с половиной метра росту?
Или за то, что при абсолютно правильных чертах (легкое косоглазие при сильной усталости не в счет), мое лицо совершенно незапоминающееся и вообще не красивое. Запоминается слишком живая мимика, граничащая разве что с клоунской. Может, за это любить?
Или за то, что из носа у меня постоянно течет, то кровь, то простуда? За вечнобольные органы и аллергию, за то, что я подхватываю вирус даже если посмотрю на пробирку с ним?
Так за что? За что я должен тебя любить, графская ты развалина?
ответ