[Wild Curt Wild]

Однажды я писал роман про советских писателей в эмиграции.
Примерно 70е годы, США.

Поэт и его жена.
У них там русское общество, все в порядке, сбежавшая из-под гнета совка интеллигенция.
Роман оборвался на полуслове, потому что исчез человек, который дарил мне вдохновение на это произведение.

И я совершенно забыл о них, о семье этой, о времени и о романе.
А они где-то как-то без меня все же существовали.

Потому что сегодня ночью я видел их.
Я пил минеральную воду из стакана, "Боржоми", кстати, в кругу поэтов в чужой стране.
Все были немного печальны и торжественны.
Они читали свои стихи, слушали друг друга.

Были еще и другие сны...

Но этот...
Я проснулся в холодном поту.
Я не собираюсь возрождать и дописывать роман про эту семью.
Но просто мне было неуютно, словно бы я увидел покойного друга во сне.
Отчасти так оно и есть, и поэт, являвшийся прототипом главы семейства, действительно в этом году скончался.
А человек, хорошо его знавший, утверждал, что я совершенно случайно, но очень точно схватил характер этого поэта.

Вот такие дела, ребятки....

Comments

[Коша23]

писатели в эмиграции вообще мной воспринимаются такими.. потерянными огоньками. Либо они полностью растворяются в чужой стране, либо тихо страдают по родине и от того, что там они все равно чужие, они же ехали не для этого, а ради свободы слова. Жаль их..

И мне было жаль.
Пока писал